Naquela esconsa «trapeira»,
servindo a musa directa,
habita, à sua maneira
um malogrado Poeta
Misérias que são bem suas,
para si valem milhões…
naquelas paredes nuas,
(cofre forte de ilusões !...)
Uma cama em desalinho,
no chão, pontas de cigarro.
Num tosco banco de pinho,
um velho alguidar de barro…
Numa improvisada estante,
num prego dependurada,
uma capa de estudante
já velhinha e esburacada…
Sobre a mesa, uma botija,
onde – embora falte o pão –
há sempre um golo da «rija»,
p’ra ajudar a inspiração
Uns retratos de família,
vários Poemas dispersos,
constituem a mobília
de quem sonha e compõe Versos !
Como fica de velada,
com a musa feiticeira…
às cinco da madrugada,
ainda tem luz na «trapeira» !...
A Senhoria, a D. Leonarda,
(matrona já fora de uso…)
cortou-lhe a luz da mansarda,
ao saber de tal «abuso» !...
Alheio a rasgos preversos,
dum mundo falso e maroto…
agora, faz os seus Versos
à luz velada de um coto !
Àquela morena em frente,
(que traja sempre de preto)
à dias, timidamente,
declarou-se num Soneto…
Ela, estranhando a missiva,
duma linguagem rara…
deu-lhe por resposta, altiva,
com a janela na cara !...
Pobre vate sonhador !
Seus Versos p’ra gente leiga,
não têm sequer valor
duma quarta de manteiga !...
Quando sai ao lusco fusco,
do beco sujo e acanhado,
murmuram logo em tom brusco:
«Olha, lá vai o tarado! …»
«Tarado» !... A expressão serena
do seu rosto se perturba
e se contrista de pena,
do riso ignóbil da turba !...
Lamenta, p’las noites frias,
quem de agasalhos precisa,
e ele, de três em três dias,
lava a sua única camisa…
Fatalidades não teme…
Foi sempre na vida afoito !...
Coitado… às vezes, só treme,
quando chega o dia oito !...
E é nessa altura, passível,
que faz esta interrogação:
- Qual será mais preferível,
ser Poeta…ou ser ladrão ?!...
E a Musa responde então:
« É sempre um mísero, acredita,
como a rasteira violeta…
quem teve a triste desdita…
de ter nascido… Poeta ! »
no chão, pontas de cigarro.
Num tosco banco de pinho,
um velho alguidar de barro…
Numa improvisada estante,
num prego dependurada,
uma capa de estudante
já velhinha e esburacada…
Sobre a mesa, uma botija,
onde – embora falte o pão –
há sempre um golo da «rija»,
p’ra ajudar a inspiração
Uns retratos de família,
vários Poemas dispersos,
constituem a mobília
de quem sonha e compõe Versos !
Como fica de velada,
com a musa feiticeira…
às cinco da madrugada,
ainda tem luz na «trapeira» !...
A Senhoria, a D. Leonarda,
(matrona já fora de uso…)
cortou-lhe a luz da mansarda,
ao saber de tal «abuso» !...
Alheio a rasgos preversos,
dum mundo falso e maroto…
agora, faz os seus Versos
à luz velada de um coto !
Àquela morena em frente,
(que traja sempre de preto)
à dias, timidamente,
declarou-se num Soneto…
Ela, estranhando a missiva,
duma linguagem rara…
deu-lhe por resposta, altiva,
com a janela na cara !...
Pobre vate sonhador !
Seus Versos p’ra gente leiga,
não têm sequer valor
duma quarta de manteiga !...
Quando sai ao lusco fusco,
do beco sujo e acanhado,
murmuram logo em tom brusco:
«Olha, lá vai o tarado! …»
«Tarado» !... A expressão serena
do seu rosto se perturba
e se contrista de pena,
do riso ignóbil da turba !...
Lamenta, p’las noites frias,
quem de agasalhos precisa,
e ele, de três em três dias,
lava a sua única camisa…
Fatalidades não teme…
Foi sempre na vida afoito !...
Coitado… às vezes, só treme,
quando chega o dia oito !...
E é nessa altura, passível,
que faz esta interrogação:
- Qual será mais preferível,
ser Poeta…ou ser ladrão ?!...
E a Musa responde então:
« É sempre um mísero, acredita,
como a rasteira violeta…
quem teve a triste desdita…
de ter nascido… Poeta ! »
Luis - 2007-05-13
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